"Inviti superflui"

“Ci terremo semplicemente per mano e andremo con passo leggero, dicendo cose insensate, stupide e care”.

Queste parole forse evocano i “fidanzatini” che disegnava il vignettista francese Raymond Peynet. Suscitano tenerezza. Furono scritte dall’indimenticato autore del “Deserto dei Tartari”, Dino Buzzati (1906 – 1972), giornalista e scrittore, ma nel tempo libero anche musicista e pittore.

La frase è nella narrazione titolata “Inviti superflui”, nella raccolta “Sessanta racconti”, pubblicata nel 1958.

Il protagonista chiede ad una donna che ama di accompagnarlo nella vita, ma poco a poco comprende che l’amata è diversa da lui e continuerà da solo il cammino.

L’innamorato vede scorrere davanti a sé liete stagioni, come in un sogno costantemente interrotto dalla coscienza.

Dino Buzzati: “Inviti superflui”. Questo è il testo:

“Vorrei che tu venissi da me in una sera d’inverno e, stretti insieme dietro i vetri, guardando la solitudine delle strade buie e gelate, ricordassimo gli inverni delle favole, dove si visse insieme senza saperlo.

Per gli stessi sentieri fatati passammo infatti tu ed io, con passi timidi, insieme andammo attraverso le foreste piene di lupi, e i medesimi genii ci spiavano dai ciuffi di muschio sospesi alle torri, tra svolazzare di corvi.

Insieme, senza saperlo, di là forse guardammo entrambi verso la vita misteriosa, che ci aspettava.

Ivi palpitarono in noi per la prima volta pazzi e teneri desideri. “Ti ricordi?” ci diremo l’un l’altro, stringendoci dolcemente, nella calda stanza, e tu mi sorriderai fiduciosa mentre fuori daran tetro suono le lamiere scosse dal vento.

Ma tu – ora mi ricordo – non conosci le favole antiche dei re senza nome, degli orchi e dei giardini stregati.

Mai passasti, rapita, sotto gli alberi magici che parlano con voce umana, né battesti mai alla porta del castello deserto, né camminasti nella notte verso il lume lontano lontano, né ti addormentasti sotto le stelle d’Oriente, cullata da piroga sacra.

Dietro i vetri, nella sera d’inverno, probabilmente noi rimarremo muti, io perdendomi nelle favole morte, tu in altre cure a me ignote. Io chiederei “Ti ricordi?”, ma tu non ricorderesti.

Vorrei con te passeggiare, un giorno di primavera, col cielo di color grigio e ancora qualche vecchia foglia dell’anno prima trascinata per le strade dal vento, nei quartieri della periferia; e che fosse domenica. In tali contrade sorgono spesso pensieri malinconici e grandi, e in date ore vaga la poesia congiungendo i cuori di quelli che si vogliono bene.
Nascono inoltre speranze che non si sanno dire, favorite dagli orizzonti sterminati dietro le case, dai treni fuggenti, dalle nuvole del settentrione.

Ci terremo semplicemente per mano e andremo con passo leggero, dicendo cose insensate, stupide e care. Fino a che si accenderanno i lampioni e dai casamenti squallidi usciranno le storie sinistre delle città, le avventure, i vagheggiati romanzi. E allora noi taceremo, sempre tenendoci per mano, poiché le anime si parleranno senza parola.

Ma tu – adesso mi ricordo – mai mi dicesti cose insensate, stupide e care.
Né puoi quindi amare quelle domeniche che dico, né l’anima tua sa parlare alla mia in silenzio, né riconosci all’ora giusta l’incantesimo delle città, né le speranze che scendono dal settentrione.

Tu preferisci le luci, la folla, gli uomini che ti guardano, le vie dove dicono si possa incontrar la fortuna.
Tu sei diversa da me e se venissi quel giorno a passeggiare, ti lamenteresti di essere stanca; solo questo e nient’altro.

Vorrei anche andare con te d’estate in una valle solitaria, continuamente ridendo per le cose più semplici, ad esplorare i segreti dei boschi, delle strade bianche, di certe case abbandonate. Fermarci sul ponte di legno a guardare l’acqua che passa, ascoltare nei pali del telegrafo quella lunga storia senza fine che viene da un capo del mondo e chissà dove andrà mai. E strappare i fiori dei prati e qui, distesi sull’erba, nel silenzio del sole, contemplare gli abissi del cielo e le bianche nuvolette che passano e le cime delle montagne.
Tu diresti “Che bello!”. Niente altro diresti perché noi saremmo felici; avendo il nostro corpo perduto il peso degli anni, le anime divenute fresche, come se fossero nate allora.

Ma tu – ora che ci penso – tu ti guarderesti attorno senza capire, ho paura, e ti fermeresti preoccupata a esaminare una calza, mi chiederesti un’altra sigaretta, impaziente di fare ritorno. E non diresti “Che bello! “, ma altre povere cose che a me non importano. Perché purtroppo sei fatta così. E non saremmo neppure per un istante felici.

Vorrei pure – lasciami dire – vorrei con te sottobraccio attraversare le grandi vie della città in un tramonto di novembre, quando il cielo è di puro cristallo. Quando i fantasmi della vita corrono sopra le cupole e sfiorano la gente nera, in fondo alla fossa delle strade, già colme di inquietudini. Quando memorie di età beate e nuovi presagi passano sopra la terra, lasciando dietro di sé una specie di musica.

Con la candida superbia dei bambini guarderemo le facce degli altri, migliaia e migliaia, che a fiumi ci trascorrono accanto. Noi manderemo senza saperlo luce di gioia e tutti saran costretti a guardarci, non per invidia e malanimo; bensì sorridendo un poco, con sentimento di bontà, per via della sera che guarisce le debolezze dell’uomo.

Ma tu – lo capisco bene – invece di guardare il cielo di cristallo e gli aerei colonnati battuti dall’estremo sole, vorrai fermarti a guardare le vetrine, gli ori, le ricchezze, le sete, quelle cose meschine. E non ti accorgerai quindi dei fantasmi, né dei presentimenti che passano, né ti sentirai, come me, chiamata a sorte orgogliosa. Né udresti quella specie di musica, né capiresti perché la gente ci guardi con occhi buoni. Tu penseresti al tuo povero domani e inutilmente sopra di te le statue d’oro sulle guglie alzeranno le spade agli ultimi raggi.

Ed io sarei solo, è inutile.

Forse tutte queste sono sciocchezze, e tu migliore di me, non presumendo tanto dalla vita.
Forse hai ragione tu e sarebbe stupido tentare. Ma almeno, questo sì almeno, vorrei rivederti.
Sia quel che sia, noi staremo insieme in qualche modo, e troveremo la gioia.
Non importa se di giorno o di notte, d’estate o d’autunno, in un paese sconosciuto, in una casa disadorna, in una squallida locanda. Mi basterà averti vicina. Io non starò qui ad ascoltare – ti prometto – gli scricchiolii misteriosi del tetto, né guarderò le nubi, né darò retta alle musiche o al vento. Rinuncerò a queste cose inutili, che pure io amo.
Avrò pazienza se non capirai ciò che ti dico, se parlerai di fatti a me strani, se ti lamenterai dei vestiti vecchi e dei soldi. Non ci saranno la cosiddetta poesia, le comuni speranze, le mestizie così amiche all’amore. Ma io ti avrò vicina. E riusciremo, vedrai, a essere abbastanza felici, con molta semplicità, uomo con donna solamente, come suole accadere in ogni parte del mondo.

Ma tu – adesso ci penso – sei troppo lontana, centinaia e centinaia di chilometri difficili a valicare.
Tu sei dentro a una vita che ignoro, e gli altri uomini ti sono accanto, a cui probabilmente sorridi, come a me nei tempi passati. Ed è bastato poco tempo perché ti dimenticassi di me.

Probabilmente non riesci più a ricordare il mio nome. Io sono ormai uscito da te, confuso fra le innumerevoli ombre.
Eppure non so pensare che a te, e mi piace dirti queste cose”.

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Doxa :volemose:

Chissà se scrivendo questo racconto Buzzati pensasse alla sua Almerina!
In gioventù ho letto molto di questo autore, ma sicuramente non tutto, data la vastità delle sua opera.
Un bel post, grazie.

Grazie a te Escolzia !

Spesso sono a Milano e percorro le strade intorno al duomo, al cosiddetto Palazzo Reale e alla “statale”, l’università. A volte, in particolare d’estate, entro nella rinfrescante e umida chiesa di San Gottardo in Corte col bel campanile ottagonale con cuspide. Qui Dino Buzzati sposò la sua bella e amata Almerina.

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abside e campanile

Ecco un articolo pubblicato dal quotidiano “Brescia Oggi” il 24 – 11 – 2015 quando morì Almerina.

Addio ad Almerina Buzzati, custode degli scritti di Dino

“È morta ieri in ospedale a Milano Almerina Antoniazzi in Buzzati, vedova dello scrittore italiano Dino. Aveva 74 anni ed aveva subito un intervento chirurgico alcuni giorni fa.

Almerina conobbe Buzzati nel 1960, faceva la modella. L’amicizia si trasformò in amore e nel 1966 si sposarono quasi in segreto nella chiesa di San Gottardo in Corte a Milano, l’8 dicembre. Furono testimoni di nozze l’editore Neri Pozza e la moglie Lea Quaretti.

Tra il giornalista bellunese e la giovane donna c’erano 35 anni di differenza. Una iniezione di giovinezza per Buzzati che fu preludio di una storia durata fino al 1972, quando Dino morì per un tumore a 66 anni.

In tutti questi anni Almerina ha mantenuto vivo il ricordo del marito. Se oggi Dino è ancora uno degli autori italiani più letti e più ricercati si deve proprio a lei.

Di lui Almerina raccontava: «Dino stava alzato in mia compagnia almeno fino alle due di notte in salotto. Se scriveva seduto sul divano, io ricamavo o leggevo. Se dipingeva sul tavolone, si poteva anche chiacchierare. Se era libero, fingevamo di giocare a golf, mimando le mosse. Quando lui cominciava a dormire, io continuavo a leggere fino alla mattina». Un rapporto spensierato, allegro, tra gli alti e bassi dei tormenti di Buzzati, che riecheggiano nei suoi romanzi.

Almerina all’indomani della scomparsa di Dino, lesse i diari che lui le aveva tenuti nascosti e lo amò sempre di più, diventando la custode dei suoi scritti, la sua divulgatrice, presente anche nelle giurie dei premi letterari tra cui il Cortina d’Ampezzo, che ieri la ricordava con nostalgia”.

Un amore, 1963

Vorrei che tu venissi da me in una sera d’inverno e, stretti insieme dietro i vetri, guardando la solitudine delle strade buie e gelate, ricordassimo gli inverni delle favole, dove si visse insieme senza saperlo

Dino Buzzati

Caro Fratel Cono, disattento lettore, la frase che hai riportato "Vorrei che tu venissi da me in una sera d’inverno e, stretti insieme dietro i vetri, guardando la solitudine delle strade buie e gelate, ricordassimo gli inverni delle favole, dove si visse insieme senza saperlo", fa parte del primo capoverso della narrazione titolata "Inviti superflui", nella raccolta "Sessanta racconti", pubblicata nel 1958, come puoi constatare dal testo di Buzzati nel mio primo post, e non "Un amore" del 1963 (?).

Lo so, ciò che ti dico la consideri una quisquiglia, mentre quotidianamente sei gravato da serie incombenze, come i rapimenti estatici. :approved::clap

Ahahahah ti sbagli nuovamente anche te: non sono un mistico. Come non sono un consacrato, un frate, un sacerdote. In che lingua devo dirtelo carissimo amico mio? :D

Cono ha scritto

Citazione:

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non sono un consacrato, un frate, un sacerdote.

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Eppure meriti di indossare la tonaca o la talare ! Credo che la indosseresti con molto piacere, perché ti si addice :asd::eek:

Nel passato nei seminari ci andavano molti giovani "non chiamati da Dio" ma inviati dalle famiglie con molti figli. Una bocca in meno da sfamare era importante.

Tu invece, il prescelto, anziché essere diletto figlio della illibata santa madre Chiesa cattolica hai preferito il matrimonio e la prole, in tal modo hai anchilosato le tue potenzialità liturgiche, la gestualità ieratica.

Deciditi di abbandonare il cattolicesimo, diventa ortodosso o protestante, così potrai officiare la Messa pur essendo sposato ed io ti aiuterò nella celebrazione come chierichetto e thuriferarium.:approved::D

Ahahahah ti consiglio vivamente di leggere "Il Cardinale" di Robinson, best seller degli anni sessanta. La Vocazione viene da Dio. Uno non se la può dare da sé....
È sempre Dio che chiama: chi al Matrimonio, chi all'Ordine

Doxa sei una fonte inesauribile di piccole chicche preziose.

Mi sembrava di aver letto, che Buzzati vivesse in Via San Marco in uno di quei bellissimi palazzi ottocenteschi.