La capanna dello zio doxa: storia di sofferenza e libertà
L’oliveto del Priorato di MaestroGiudice Rigoroso, in Toscana, era un luogo mistico, ma non nel senso buono. Le preghiere non salivano al cielo: evaporavano nel sudore dei braccianti.
Comandava tutto lui, un monaco predicatore, dell'ordine dei Giudicanti, priore a vita autoproclamato, che aveva preso il voto di povertà, poi messo in periodo sabbatico dopo l'eredità fondiaria di un oliveto millenario (chiamato "Getsepiedi ", per motivi misteriosi che si perdono nella notte dei tempi).
Ogni giorno l’uliveto si svegliava con suoni di campana e urla gutturali di richiamo :“All’opera, bestie di Satana!” e si addormentava sotto il canto meccanico dell’olivatrice a pedali, manovrata a turno da Ale e Ninag. Il primo era un ex campione di ciclobalneazione danzante, ora piegato dalla fatica al punto che danzava solo per scansare i rovi.
La seconda, montanara logica e resistente, aveva cercato di contrattare le ore di riposo con argomenti tratti dal De re rustica di Columelle, ma il priore le aveva contestato la liquidità dell'argomento con un copincolla recalcato da un postino di Tarso, ed un ipocrita "Grazio-ttin, cara amica. Ti abbraccero' un'altra volta. Vai in pace" di commiato.
I ritmi erano infernali, anche per chi non avesse peccato : il contratto-capestro di fornitura di olive alla saclà doveva essere rispettato, a qualunque costo. Quindi, le penitenze si sprecavano e nessun indulgenza era applicabile. A nessun prezzo.
Lavoro duro, da Mattutino a Compieta, con lettura (fatta a turno) di Siracide, Galimberti e dichiarazioni sui social di Leonedecimoquarto. Per dissetarsi...Bauman, l'esperto in liquidi.
La Capanna dello Zio Doxa, fatta di assi sconnesse e scaffali pieni di volumi sottolineati in latino maccheronico, era l’unico rifugio concettuale disponibile. Doxa, ex critico d’arte e ora sindacalista dell’anima, cercava ogni giorno di mitigare il dominio retrivo.
Offriva discorsi pacati, tisane alla malva e briciole di Seneca, ma la carità spirituale aveva poco effetto sulle ginocchia gonfie e i polsi infiammati dei lavoratori coatti, attratti e resi schiavi con promessa di pagamento di una pensione eterna. Poi. Dopo un giudizio sulle olive lavorate.
La notte, il priore si aggirava tra gli ulivi con un bastone di rovo e velleità di jus primae noctis. Le sue attenzioni su Regina d’Autunno erano state fermate solo dall’intervento improvviso di KuronoTuriga, che aveva scatenato tre gatti da caccia addestrati a miagolare versi di Bashō in codice minaccioso.
Dark, figlia dei fiori e trombettista insigne, non era presa in considerazione (forse per il machete da potatore a doppio filo che portava alla cintura), dato l'amore del priore per l'organo e la cetra. Bauxite approfittava dell'atmosfera sulfurea che circondava Vega e per Breakthru, la vista del codice di Giustiniano, rilegato in pelle d'elefante, brandito a due mani era sufficiente per raffreddare gli spiriti più bollenti.
Anche Kingkong, fotografo e orientalista, aveva messo il naso – e l’obiettivo – nelle faccende: aveva immortalato il priore mentre annusava un grembiule da donna, aggiungendo il titolo "Mistica dell’ipocrisia olivifera, n. 3" e inviandolo alla Biennale di Venezia. “L’arte lo salverà,” disse, “ma prima deve tremare”.
La rivolta covava sotto la cenere.
Una notte, Ninag organizzò una riunione clandestina sotto la capanna, con pane secco e cartine topografiche. “Serve via di fuga e dignità,” disse. Ale annuì, mentre si applicava una pomata naturale all’olio d’iperico sulle ginocchia.
Fu allora che, dal nulla, si sentì un suono metallico e solenne:
https://www.youtube.com/watch?v=9KRcyoVU-gM
la chitarra di Axe, che avanzava tra i filari come un’apparizione profetica. In tenuta da colonnello nordista, con la camicia sbottonata sul petto liberale e la voce grave da evangelizzatore laico, pronunciò parole memorabili:
“In nome della Dichiarazione d’Indipendenza, dell’Enciclopedia illuminista e di Keynes: questo campo è ufficialmente liberato, e che sia democratico, senza trappoloni.”
Il priore rise sguaiatamente. “Liberato? Ma sei scemo o protestante?”
Axe sorrise, più pitagorico e freudjunghiano che mai: “Entrambe le cose, se serve. E porto con me un decreto del Vescovo di Lucca, una denuncia del Ministero del Lavoro, e potrei suonare una canzone triste che faccia piangere anche le olive. Saclà o meno. Si, ti ricordo il padre autorevole in quanto autoritario a nerbate di ramo di betulla elastico. Quindi, ubbidisci!”
Kingkong aggiunse: “E ho già venduto le foto a Le Monde Diplomatique.”
Kurono, con tono gelido, disse solo: “I gatti hanno sete di giustizia.”
Doxa si alzò allora in piedi, solenne: “Chi semina servitù raccoglie rivoluzione. E in questo uliveto, oggi, si raccoglie la Storia.”
Il priore balbettò qualcosa su Benedetto da Norcia, poi sparì dietro il frantoio, inseguito dal disinteresse femminile totale
Il giorno dopo, l’oliveto era silenzioso.
I braccianti, ora cittadini del pensiero, si muovevano liberi.
Breakthru scriveva il nuovo Statuto. In rima baciata, con i consigli di Regina
Vega catalogava le piante secondo principi biologici non patriarcali.
Dark organizzava un podcast intitolato “Ex-voto contro il feudo”, prima di andare a riposare in una vasca da bagno colma di caffé e rhum.
Ninag e Ale guidavano le nuove squadre di raccolta, ciclomontate, alternando lavoro apero' e controlli di performance con olivometri da polso..
Kurono insegnava ai gatti a leggere Aristotele e ad apprezzare le sculture bidimensionali di Carlino da Scarafaggio
Kingkong scattava ritratti ai nuovi lavoratori liberi sotto l’olivo.
Doxa, sorridendo alla luce gentile della sera, rileggeva Plotino sulle note di Axe che intonava un gospel suonato con ritmo di libertà.
Il monaco? Starà maestrogiudicando la peccaminosità dei pescetti all'anice, da qualche altra parte.
