Poesie

Il corvo
I.

Una volta in una fosca mezzanotte, mentre io meditavo, debole e stanco, sopra alcuni bizzarri e strani volumi d'una scienza dimenticata; mentre io chinavo la testa, quasi sonnecchiando - d'un tratto, sentii un colpo leggero, come di qualcuno che leggermente picchiasse - pichiasse alla porta della mia camera.
�� qualche visitatore - mormorai - che batte alla porta della mia camera.�
Questo soltanto, e nulla pi�.

II.

Ah! distintamente ricordo; era nel fosco Dicembre, e ciascun tizzo moribondo proiettava il suo fantasma sul pavimento.
Febbrilmente desideravo il mattino: invano avevo tentato di trarre dai miei libri un sollievo al dolore - al dolore per la mia perduta Eleonora, e che nessuno chiamer� in terra - mai pi�.

III.

E il serico triste fruscio di ciascuna cortina purpurea, facendomi trasalire - mi riempiva di tenori fantastici, mai provati prima, sicch�, in quell'istante, per calmare i battiti del mio cuore, io andava ripetendo: �� qualche visitatore, che chiede supplicando d'entrare, alla porta della mia stanza. Qualche tardivo visitatore, che supplica d'entrare alla porta della mia stanza; � questo soltanto, e nulla pi��.

IV.

Subitamente la mia anima divenne forte; e non esitando pi� a lungo:
�Signore - dissi - o Signora, veramente io imploro il vostro perdono; ma il fatto � che io sonnecchiavo: e voi picchiaste s� leggermente, e voi s� lievemente bussaste - bussaste alla porta della mia camera, che io ero poco sicuro d'avervi udito�. E a questo punto, aprii intieramente la porta.
Vi era solo la tenebra, e nulla pi�.

V.

Scrutando in quella profonda oscurit�, rimasi a lungo, stupito impaurito sospettoso, sognando sogni, che nessun mortale mai ha osato sognare; ma il silenzio rimase intatto, e l'oscurit� non diede nessun segno di vita;
e l'unica parola detta col� fu la sussurrata parola �Eleonora!�
Soltanto questo, e nulla pi�.

VI.

Ritornando nella camera, con tutta la mia anima in fiamme; ben presto udii di nuovo battere, un poco pi� forte di prima.
�Certamente - dissi - certamente � qualche cosa al graticcio della mia finestra.�
Io debbo vedere, perci�, cosa sia, e esplorare questo mistero.
� certo il vento, e nulla pi�.

VII.

Quindi io spalancai l'imposta; e con molta civetteria, agitando le ali, si avanz� un maestoso corvo dei santi giorni d'altri tempi; egli non fece la menoma riverenza; non esit�, n� ristette un istante ma con aria di Lord o di Lady, si appollai� sulla porta della mia camera, s'appollai�, e s'install� - e nulla pi�.

VIII.

Allora, quest'uccello d'ebano, inducendo la mia triste fantasia a sorridere, con la grave e severa dignit� del suo aspetto:
�Sebbene il tuo ciuffo sia tagliato e raso - io dissi - tu non sei certo un vile, orrido, torvo e antico corvo errante lontanto dalle spiagge della Notte dimmi qual � il tuo nome signorile sulle spiagge avernali della Notte!�
Disse il corvo: �Mai pi��. (1)

(1) In inglese � �no more� che ha molto del gracchiare del corvo.

IX.

Mi meravigliai molto udendo parlare s� chiaramente questo sgraziato uccello, sebbene la sua risposta fosse poco sensata - fosse poco a proposito; poich� non possiamo fare a meno d'ammettere, che nessuna vivente creatura umana, mai, finora, fu beata dalla visione d'un uccello sulla porta della sua camera, con un nome siffatto: �Mai pi��.

X.

Ma il corvo, appollaiato solitario sul placido busto, proffer� solamente quest'unica parola, come se la sua anima in quest'unica parola avesse effusa.
Niente di nuovo egli pronunzi� - nessuna penna egli agit� - finch� in tono appena pi� forte di un murmure, io dissi: �Altri amici mi hanno gi� abbandonato, domani anch'esso mi lascer�, come le mie speranze, che mi hanno gi� abbandonato�.
Allora, l'uccello disse: �Mai pi��.

XI.

Trasalendo, perch� il silenzio veniva rotto da una risposta s� giusta:
�Senza dubbio - io dissi - ci� ch'egli pronunzia � tutto il suo sapere e la sua ricchezza, presi da qualche infelice padrone, che la spietata sciagura persegu� sempre pi� rapida, finch� le sue canzoni ebbero un solo ritornello, finch� i canti funebri della sua Speranza ebbero il malinconico ritornello:
�Mai, - mai pi��.

XII.

Ma il corvo inducendo ancora tutta la mia triste anima al sorriso, subito volsi una sedia con ricchi cuscini di fronte all'uccello, al busto e alla porta; quindi, affondandomi nel velluto, mi misi a concatenare fantasia a fantasia, pensando che cosa questo sinistro uccello d'altri tempi, che cosa questo torvo sgraziato orrido scarno e sinistro uccello d'altri tempi
intendea significare gracchiando: �Mai pi��.

XIII.

Cos� sedevo, immerso a congetturare, senza rivolgere una sillaba all'uccello, i cui occhi infuocati ardevano ora nell'intimo del mio petto; io sedeva pronosticando su ci� e su altro ancora, con la testa reclinata adagio sulla fodera di velluto del cuscino su cui la lampada guardava fissamente; ma la cui fodera di velluto viola, che la lampada guarda fissamente Ella non premer�, ah! - mai pi�!

XIV.

Allora mi parve che l'aria si facesse pi� densa, profumata da un incensiere invisibile, agiato da Serafini, i cui morbidi passi tintinnavano sul soffice pavimento,
�Disgraziato! - esclamai - il tuo Dio per mezzo di questi angeli ti ha inviato il sollievo - il sollievo e il nepente per le tue memorie di Eleonora! Tracanna, oh! tracanna questo dolce nepente, e dimentica la perduta Eleonora!�
Disse il corvo: �Mai pi��.

XV.

- �Profeta - io dissi - creatura del male! - certamente profeta, sii tu uccello o demonio! -
- �Sia che il tentatore l'abbia mandato, sia che la tempesta t'abbia gettato qui a riva, desolato, ma ancora indomito, su questa deserta terra incantata in questa visitata dall'orrore - dimmi, in verit�, ti scongiuro
- �Vi � - vi � un balsamo in Galaad? dimmi, dimmi - ti scongiuro. -
Disse il corvo: �Mai pi��.

XVI.

- �Profeta! - io dissi - creatura del male! - Certamente profeta, sii tu uccello o demonio!
- �Per questo Cielo che s'incurva su di noi - per questo Dio che tutti e due adoriamo - di' a quest'anima oppressa dal dolore, se, nel lontano Eden, essa abbraccer� una santa fanciulla, che gli angeli chiamano Eleonora, abbraccer� una rara e radiosa fanciulla che gli angeli chiamano Eleonora�.
Disse il corvo: �Mai pi��.

XVII.

- �Sia questa parola il nostro segno d'addio, uccello o demonio!� - io urlai, balzando in piedi. �Ritorna nella tempesta e sulla riva avernale della notte! Non lasciare nessuna piuma nera come una traccia della menzogna che la tua anima ha profferita! Lascia inviolata la mia solitudine! Sgombra il busto sopra la mia porta!
Disse il corvo: �Mai pi��.

XVIII.

E il corvo, non svolazzando mai, ancora si posa, ancora � posato sul pallido busto di Pallade, sovra la porta della mia stanza, e i suoi occhi sembrano quelli d'un demonio che sogna; e la luce della lampada, raggiando su di lui, proietta la sua ombra sul pavimento, e la mia, fuori di quest'ombra, che giace ondeggiando sul pavimento non si sollever� mai pi�!

Edgar Allan Poe

Poesie di Charles Baudelaire

......Ma in mezzo agli sciacalli, le pantere, le cagne, le scimmie, gli scorpioni, gli avvoltoi, i serpenti, fra i mostri che guaiscono, urlano, grugniscono entro il serraglio infame dei nostri vizi,

uno ve n'�, pi� laido, pi� cattivo, pi� immondo. Sebbene non faccia grandi gesti, n� lanci acute strida, ridurrebbe volentieri la terra a una rovina e in un solo sbadiglio ingoierebbe il mondo.

� la Noia! L'occhio gravato da una lagrima involontaria, sogna patiboli fumando la sua pipa. Tu lo conosci, lettore, questo mostro delicato - tu, ipocrita lettore - mio simile e fratello! (Introduzione a I fiori del male)

Corrispondenze

E' un tempio la Natura ove viventi
pilastri a volte confuse parole
mandano fuori; la attraversa l'uomo
tra foreste di simboli dagli occhi
familiari. I profumi e i colori
e i suoni si rispondono come echi
lunghi che di lontano si confondono
in unit� profonda e tenebrosa,
vasta come la notte ed il chiarore.

Esistono profumi freschi come
carni di bimbo, dolci come gli �boi,
e verdi come praterie; e degli altri
corrotti, ricchi e trionfanti, che hanno
l'espansione propria alle infinite
cose, come l'incenso, l'ambra, il muschio,
il benzoino, e cantano dei sensi
e dell'anima i lunghi rapimenti.

L�ALBATRO



Spesso, per divertirsi, gli uomini d'equipaggio
Catturano degli albatri, grandi uccelli dei mari,
Che seguono, indolenti compagni di v�aggio,
Il vascello che va sopra gli abissi amari.

E li hanno appena posti sul ponte della nave
Che, inetti e vergognosi, questi re dell'azzurro
Pietosamente calano le grandi ali bianche,
Come dei remi inerti, accanto ai loro fianchi.

Com'� goffo e maldestro, l'alato viaggiatore!
Lui, prima cos� bello, com'� comico e brutto!
Qualcuno, con la pipa, gli solletica il becco,
L'altro, arrancando, mima l'infermo che volava!

Il Poeta assomiglia al principe dei nembi
Che abita la tempesta e ride dell'arciere;
Ma esule sulla terra, al centro degli scherni,
Per le ali di gigante non riesce a camminare.

L'invito al viaggio

Sorella mia, mio bene,
che dolce noi due insieme,
pensa, vivere l�!
Amare a saziet�,
amare e morire
nel paese che tanto ti somiglia!
I soli infradiciati
di quei cieli imbronciati
hanno per il mio cuore
il misterioso incanto
dei tuoi occhi insidiosi
che brillano nel pianto.

L� non c'� nulla che non sia belt�,
ordine e lusso, calma e volutt�.

Mobili luccicanti
che gli anni han levigato
orneranno la stanza;
i pi� rari tra i fiori
che ai sentori dell'ambra
mischiano i loro odori,
i soffitti sontuosi,
le profonde specchiere, l�orientale
splendore, tutto l�
con segreta dolcezza
al cuore parler�
la sua lingua natale.

L� non c'� nulla che non sia belt�,
ordine e lusso, calma e volutt�.

Vedi su quei canali
dormire bastimenti
d'animo vagabondo,
qui a soddisfare i minimi
tuoi desideri accorsi
dai confini del mondo.
- Nel giacinto e nell'oro
avvolgono i calanti
soli canali e campi
e l'intera citt�
il mondo trova pace
in una calda luce.

L� non c'� nulla che non sia belt�
ordine e lusso, calma e volutt�.

Il rinnegamento di san Pietro

Che se ne fa Dio di quel fiotto d�anatemi
che sale ogni giorno verso i suoi diletti Serafini?
Come un tiranno satollo di carne e di vini,
s�addormenta al dolce brusio delle nostre orrende bestemmie.

I singhiozzi dei martiri e dei supplizziati
sono certamente una sinfonia inebriante,
se, malgrado il sangue che costa la loro volutt�,
i cieli non ne sono ancora sazi.

- Ah! Ges�, ricordati dell�Orto degli Ulivi!
Nella tua ingenuit� pregavi in ginocchio
colui che nel suo cielo rideva al rumore dei chiodi
che ignobili carnefici piantavano nella tue carni vive.

E quando vedesti sputare sulla tua divinit�
la feccia del corpo di guardia e delle cucine,
e sentisti penetrare le spine
nel tuo cranio in cui viveva l�immensa Umanit�;

quando il tremendo peso del tuo corpo stremato
stirava le tue braccia distese, e il tuo sangue
e il tuo sudore colavano dalla tua fronte impallidita,
e fosti posto davanti a tutti come un bersaglio,

ripensavi a quei giorni cos� radiosi e belli
in cui venisti per compiere l�eterna promessa,
in cui percorrevi, in groppa ad un asinello paziente,
strade cosparse di fiori e di ramoscelli,

in cui, col cuore gonfio di speranza e di coraggio,
fustigavi con forza quei vili mercanti,
quando, infine, fosti maestro? Il rimorso
non penetr� nel tuo fianco pi� in fondo della lancia?

- Quanto a me, uscir� certo volentieri
da un mondo in cui l�azione non � sorella del sogno;
possa io usare la spada e di spada perire!
San Pietro ha rinnegato Ges�� Ha fatto bene!

Il ribelle

Un Angelo furibondo piomba dal cielo come un�aquila,
afferra a pugno pieno i capelli del miscredente
e gli dice, scuotendolo: �Tu devi conoscere la regola!
(io sono il tuo buon Angelo, capisci?) lo esigo!

Sappi che si deve amare, senza tante smorfie,
il povero, il cattivo, lo storpio, l�ebete:
cos� tu potrai fare a Ges�, quand�egli passa,
un tappeto trionfale con la tua carit�.

Cos� � l�Amore. Prima che il tuo cuore diventi indifferente,
riaccendi la tua estasi alla gloria di Dio:
� questa la vera, duratura Volutt�!�.

E l�Angelo, castigando nella misura che ama,
tortura con le sue mani di gigante il maledetto.
Ma il dannato risponde sempre: �No, non voglio!�

Spleen

Quando, come un coperchio, il cielo pesa greve
Sull'anima gemente in preda a lunghi affanni,
E in un unico cerchio stringendo l'orizzonte
Riversa un giorno nero pi� triste dell notti;

Quando la terra cambia in un'umida cella,
Entro cui la Speranza va, come un pipistrello,
Sbattendo la sua timida ala contro i muri
E picchiando la testa sul fradicio soffitto;

Quando la pioggia stende le sue immense strisce
Imitando le sbarre di una vasta prigione,
E, muto e ripugnante, un popolo di ragni
Tende le proprie reti dentro i nostri cervelli;

Delle campane a un tratto esplodono con furia
Lanciando verso il cielo un urlo spaventoso,
Che fa pensare a spiriti erranti e senza patria
Che si mettano a gemere in maniera ostinata.

- E lunghi funerali, senza tamburi o musica,
Sfilano lentamente nel cuore; la Speranza,
Vinta, piange, e l'Angoscia, dispotica ed atroce,
Infilza sul mio cranio la sua bandiera nera..

Desiderio del nulla

Anima uggiosa, un tempo amante della lotta,
la Speranza, che dava di sprone ad accenderti,
non vuol pi� cavalcarti! Senza pudore coricati,
vecchio cavallo che in ogni ostacolo intoppa.

Rassegnati, cuore mio, dormi dei bruti il sonno.

Fiaccato spirito, vinto! Per te, vecchio predone,
l'amor non ha pi� gusto, non pi� ne ha la disputa;
piaceri, basta testare un cuore tetro nel broncio!
Addio dunque, sospiro di flauti e canto di ottoni!

L'adorabile Primavera ha perso il profumo!

E intanto il Tempo m'inghiotte minuto per minuto,
come immensa la neve corpo rigido per il gelo;
e dall'alto contemplo questo rotondo globo
e non vi cerco pi� la protezione d'un rifugio.

Valanga, vuoi trascinarmi con te nella caduta?

Vocali

A nera, E bianca, I rossa, U verde, O blu: vocali,
io dir� un giorno i vostri ascosi nascimenti:
A, nero vello al corpo delle mosche lucenti
che ronzano al di sopra dei crudeli fetori,

golfi d'ombra; E, candori di vapori e di tende,
lance di ghiaccio, bianchi re, brividi di umbelle;
I, porpore, rigurgito di sangue, labbra belle
Che ridono di collera, di ebbrezze penitenti;

U, cicli, vibrazioni sacre dei mari verdi,
quiete di bestie ai campi, e quiete di ampie rughe
che l'alchimia imprime alle fronti studiose.

O, la suprema Tromba piena di stridi strani,
silenzi attraversati dagli Angeli e dai Mondi:
- O, l'Omega, ed il raggio violetto dei Suoi Occhi!

Arthur Rimbaud

Soldati

Si sta come
d'autunno
sugli alberi
le foglie.

Giuseppe Ungaretti

Uomo del mio tempo

Sei ancora quello della pietra e della fionda,
uomo del mio tempo. Eri nella carlinga,
con le ali maligne, le meridiane di morte,
t�ho visto � dentro il carro di fuoco, alle forche,
alle ruote di tortura. T�ho visto: eri tu,
con la tua scienza esatta persuasa allo sterminio,
senza amore, senza Cristo. Hai ucciso ancora,
come sempre, come uccisero i padri, come uccisero
gli animali che ti videro per la prima volta.
E questo sangue odora come nel giorno
Quando il fratello disse all�altro fratello:
�Andiamo ai campi�. E quell�eco fredda, tenace,
� giunta fino a te, dentro la tua giornata.
Dimenticate, o figli, le nuvole di sangue
Salite dalla terra, dimenticate i padri:
le loro tombe affondano nella cenere,
gli uccelli neri, il vento, coprono il loro cuore.

Salvatore Quasimodo

Mattina

M'illumino
d'immenso.

G. Ungaretti

Ed � subito sera

Ognuno sta solo sul cuor della terra
trafitto da un raggio di Sole:
ed � subito sera.

Salvatore Quasimodo

Il tramonto della Luna

Quale in notte solinga,
Sovra campagne inargentate ed acque,
L� 've zefiro aleggia,
E mille vaghi aspetti
E ingannevoli obbietti
Fingon l'ombre lontane
Infra l'onde tranquille
E rami e siepi e collinette e ville;
Giunta al confin del cielo,
Dietro Apennino od Alpe, o del Tirreno
Nell'infinito seno
Scende la luna; e si scolora il mondo;
Spariscon l'ombre, ed una
Oscurit� la valle e il monte imbruna;
Orba la notte resta,
E cantando, con mesta melodia,
L'estremo albor della fuggente luce,
Che dianzi gli fu duce,
Saluta il carrettier dalla sua via;

Tal si dilegua, e tale
Lascia l'et� mortale
La giovinezza. In fuga
Van l'ombre e le sembianze
Dei dilettosi inganni; e vengon meno
Le lontane speranze,
Ove s'appoggia la mortal natura.
Abbandonata, oscura
Resta la vita. In lei porgendo il guardo,
Cerca il confuso viatore invano
Del cammin lungo che avanzar si sente
Meta o ragione; e vede
Che a se l'umana sede,
Esso a lei veramente � fatto estrano.

Troppo felice e lieta
Nostra misera sorte
Parve lass�, se il giovanile stato,
Dove ogni ben di mille pene � frutto,
Durasse tutto della vita il corso.
Troppo mite decreto
Quel che sentenzia ogni animale a morte,
S'anco mezza la via
Lor non si desse in pria
Della terribil morte assai pi� dura.
D'intelletti immortali
Degno trovato, estremo
Di tutti i mali, ritrov�r gli eterni
La vecchiezza, ove fosse
Incolume il desio, la speme estinta,
Secche le fonti del piacer, le pene
Maggiori sempre, e non pi� dato il bene.

Voi, collinette e piagge,
Caduto lo splendor che all'occidente
Inargentava della notte il velo,
Orfane ancor gran tempo
Non resterete; che dall'altra parte
Tosto vedrete il cielo
Imbiancar novamente, e sorger l'alba:
Alla qual poscia seguitando il sole,
E folgorando intorno
Con sue fiamme possenti,
Di lucidi torrenti
Inonder� con voi gli eterei campi.
Ma la vita mortal, poi che la bella
Giovinezza spar�, non si colora
D'altra luce giammai, n� d'altra aurora.
Vedova � insino al fine; ed alla notte
Che l'altre etadi oscura,
Segno poser gli Dei la sepoltura.

Giacomo Leopardi

Mr mortimer:D
Da un esperto:asd, per un mancato cambio dissi ad uno, ti auguro un brutto natale e un pessimo capodanno.
Si schianto' contro il casello:asd:

Sempre pensieri luminosi te, vero? :asd:

Ti mander� un bacio con il vento
e so che lo sentirai,
ti volterai senza vedermi ma io sar� li
Siamo fatti della stessa materia
di cui sono fatti i sogni
Vorrei essere una nuvola bianca
in un cielo infinito
per seguirti ovunque e amarti ogni istante
Se sei un sogno non svegliarmi
Vorrei vivere nel tuo respiro
Mentre ti guardo muoio per te
Il tuo sogno sar� di sognare me
Ti amo perch� ti vedo riflessa
in tutto quello che c'� di bello
Dimmi dove sei stanotte
ancora nei miei sogni?
Ho sentito una carezza sul viso
arrivare fino al cuore
Vorrei arrivare fino al cielo
e con i raggi del sole scriverti ti amo
Vorrei che il vento soffiasse ogni giorno
tra i tuoi capelli,
per poter sentire anche da lontano
il tuo profumo!
Vorrei fare con te quello
che la primavera fa con i ciliegi.

PABLO NERUDA

Vitae summa brevis spem nos vetat incohare longam

Il pianto e il riso, non a lungo durano.
L�amore, la passione e l�odio:
credo non in noi si trovino
dopo che varcato sia il passo

I giorni del vino e delle rose, non a lungo durano.

Da un sogno sfocato
emerge a tratti il nostro sentiero
Poi riaffonda in un sogno

ERNEST DOWSON (*)



* Poeta vittoriano inglese, amico di Oscar Wilde

Stavo per dirti �addio�; ma subito
ho frenato la mia voce, e sono ancora qui.
Separarmi da te mi fa paura: � spaventoso,
come l�amara notte di Acheronte.
Splendore del mattino � il tuo; ma � muto
il giorno: tu invece mi porti in dono la tua voce,
anche pi� dolce di un canto di sirena. In lei � sospesa
ogni speranza del mio cuore.

Paolo Silenziario

Il mio sguardo � nitido come un girasole.
Ho l'abitudine di camminare per le strade
guardando a destra e a sinistra
e talvolta guardando dietro di me...
E ci� che vedo a ogni momento
� ci� che non avevo mai visto prima,
e so accorgermene molto bene.
So avere lo stupore essenziale
che avrebbe un bambino se, nel nascere,
si accorgesse che � nato davvero...
Mi sento nascere a ogni momento
per l'eterna novit� del Mondo...

Credo al mondo come a una margherita,
perch� lo vedo. Ma non penso ad esso,
perch� pensare � non capire...
Il Mondo non si � fatto perch� noi pensiamo a lui,
(pensare � un'infermit� degli occhi)
ma per guardarlo ed essere in armonia con esso...

Io non ho filosofia: ho sensi.
Se parlo della Natura, non � perch� sappia ci� che �,
ma perch� l'amo, e l'amo per questo
perch� chi ama non sa mai quello che ama,
n� sa perch� ama, n� cosa sia amare...

Amare � l'eterna innocenza,
e l'unica innocenza � non pensare...

Pessoa

Non solo il fuoco

Ahi, s�, ricordo,
ahi, i tuoi occhi chiusi
come pieni dentro di luce nera,
tutto il tuo corpo come una mano aperta,
come un grappolo bianco della luna,
e l'estasi,
quando un fulmine ci uccide,
quando un pugnale ci ferisce nelle radici
e una luce ci spezza la chioma,
e quando
di nuovo
torniamo alla vita,
come uscissimo dall'oceano,
come tornassimo feriti
dal naufragio
tra le pietre e l'alghe rosse.
Ahi, vita mia,
non solo il fuoco tra noi arde,
ma tutta la vita,
la semplice storia,
l'amore semplice
di una donna e d'un uomo
uguali a tutti gli altri.

NERUDA

Non ho smesso di pensarti

Non ho smesso di pensarti,
vorrei tanto dirtelo.
Vorrei scriverti che mi piacerebbe tornare,
che mi manchi
e che ti penso.
Ma non ti cerco.
Non ti scrivo neppure ciao.
Non so come stai.
E mi manca saperlo.
Hai progetti?
Hai sorriso oggi?
Cos’hai sognato?
Esci?
Dove vai?
Hai dei sogni?
Hai mangiato?
Mi piacerebbe riuscire a cercarti.
Ma non ne ho la forza.
E neanche tu ne hai.
Ed allora restiamo ad aspettarci invano.
E pensiamoci.
E ricordami.
E ricordati che ti penso,
che non lo sai ma ti vivo ogni giorno,
che scrivo di te.
E ricordati che cercare e pensare son due cose diverse.
Ed io ti penso
ma non ti cerco.

Charles Bukowski

Citazione:

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Originariamente Scritto da efua

Non ho smesso di pensarti

Non ho smesso di pensarti,
vorrei tanto dirtelo.
Vorrei scriverti che mi piacerebbe tornare,
che mi manchi
e che ti penso.
Ma non ti cerco.
Non ti scrivo neppure ciao.
Non so come stai.
E mi manca saperlo.
Hai progetti?
Hai sorriso oggi?
Cos’hai sognato?
Esci?
Dove vai?
Hai dei sogni?
Hai mangiato?
Mi piacerebbe riuscire a cercarti.
Ma non ne ho la forza.
E neanche tu ne hai.
Ed allora restiamo ad aspettarci invano.
E pensiamoci.
E ricordami.
E ricordati che ti penso,
che non lo sai ma ti vivo ogni giorno,
che scrivo di te.
E ricordati che cercare e pensare son due cose diverse.
Ed io ti penso
ma non ti cerco.

Charles Bukowski

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:love:
bellissima perché mi ci vedo

Nella traduzione si perde molto, ma ve la posto lo stesso.

Stanotte ascoltavamo la bora
e non abbiamo dormito niente;
di cose strane e paurose
parlavamo sottovoce.

Come ci si sente in mare
al naufragare dei navigli,
e quanto freddi e tremendi
siano i flutti marini.

Stanotte ascoltavamo la bora
e non abbiamo dormito per niente
sognavamo di poter salpare con la borea
e raggiungere altre rive.

Il freddo marino cominciò a risplendere,
- chissà dove erano ormai le navi -
noi invece siamo andati nell’orto a cogliere
sotto i peschi i meli frutti vermigli.


[“Stanotte”, di Srečko Kosovel, poeta sloveno del Carso, 1904-1926]

Un po' triste


La strada
.
Vardo 'na strada de la mia zità,
cha ghe sarò passado mile volte,
e no' me par de averla vista mai.
Le fazzade zalete, le boteghe,
un bar, dei àuti, e el fiatin de viavai.
Come la nostra vita, sì: vissuda,
finida ormai, e mai ben conossuda.



Guardo una strada della mia città,
che ci sarò passato mille volte,
e non mi pare di averla mai vista.
Le facciate gialline, le botteghe,
un bar, delle auto, e quel poco di viavai.
Come la nostra vita, sì: vissuta,
finita ormai, e mai ben conosciuta.

Virgilio Giotti

Giotti è un grande poeta. Peccato che fuori Trieste sia pressoché sconosciuto.

Non ho la percezione di quanto sia conosciuto.

I due orfani

«Fratello, ti do noia ora, se parlo? »
«Parla: non posso prender sonno». «Io sento
rodere, appena... » «Sarà forse un tarlo... »
«Fratello, l'hai sentito ora un lamento
lungo, nel buio? » «Sarà forse un cane... »
«C'è gente all'uscio... » «Sarà forse il vento... »
«Odo due voci piane piane piane... »
«Forse è la pioggia che vien giù bel bello».
«Senti quei tocchi? » «Sono le campane».
«Suonano a morto? suonano a martello? »
«Forse... » «Ho paura... » «Anch'io».
«Credo che tuoni:
come faremo? » «Non lo so, fratello:
stammi vicino: stiamo in pace: buoni».

«Io parlo ancora, se tu sei contento.
Ricordi, quando per la serratura
veniva lume? » «Ed ora il lume è spento».
«Anche a que' tempi noi s'aveva paura:
sì, ma non tanta». «Or nulla ci conforta,
e siamo soli nella notte oscura».
«Essa era là, di là di quella porta;
e se n'udiva un mormorìo fugace,
di quando in quando».
«Ed or la mamma è morta».
«Ricordi? Allora non si stava in pace
tanto, tra noi... » «Noi siamo ora più buoni... »
«ora che non c'è più chi si compiace
di noi... » «che non c'è più chi ci perdoni».

Giovanni Pascoli

Ma perché non postare le più belle poesie di Pascoli? Forse sono troppo note?

Adoro quelle in cui l’impressionismo si mescola al simbolismo, come nel Gelsomino notturno che adombra la notte d’amore tra due sposi attraverso il fiore, che si apre la notte e chiude durante il giorno, i movimenti nella stanza, il ritmo ascendente-discendente, ascendente-discendente, alcune immagini della natura come le fragole rosse, l’odore… per non parlare del senso di esclusione del poeta dall’amore, che emerge timidamente e forse involontariamente nella poesia.

E s’aprono i fiori notturni,
nell’ora che penso a’ miei cari.
Sono apparse in mezzo ai viburni
le farfalle crepuscolari.

Da un pezzo si tacquero i gridi:
là sola una casa bisbiglia.
Sotto l’ali dormono i nidi;
come gli occhi sotto le ciglia.

Dai calici aperti si esala
l’odore di fragole rosse.
Splende un lume là nella sala.
Nasce l’erba sopra le fosse.

Un’ape tardiva sussurra
trovando già prese le celle.
La Chioccetta per l’aia azzurra
va col suo pigolìo di stelle.

Per tutta la notte s’esala
l’odore che passa col vento.
Passa il lume su per la scala;
brilla al primo piano: s’è spento…

È l’alba: si chiudono i petali
un poco gualciti; si cova,
dentro l’urna molle e segreta,
non so che felicità nuova.

C’è chi meglio degli altri realizza la sua vita.
È tutto in ordine dentro e attorno a lui.
Per ogni cosa ha metodi e risposte.

È lesto a indovinare il chi il come il dove
e a quale scopo.

Appone il timbro a verità assolute,
getta i fatti superflui nel tritadocumenti,
e le persone ignote
dentro appositi schedari.

Pensa quel tanto che serve,
non un attimo in più,
perché dietro quell’attimo sta in agguato il dubbio.

E quando è licenziato dalla vita,
lascia la postazione
dalla porta prescritta.

A volte un po’ lo invidio
– per fortuna mi passa.


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WISLAWA SZYMBORSKA, C’è chi

He who binds to himself a joy
Does the winged life destroy
But he who kisses the joy as it flies
Lives in eternity's sunrise

William Blake, Eternity