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Discussione: Le stagioni in arte e letteratura

  1. #1
    Opinionista L'avatar di Monia
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    Le stagioni in arte e letteratura




    E’ che dietro le cose ci sei tu, Primavera,
    che incominci a scrivere nell’umidità,
    con dita di bambina giocherellona,
    il delirante alfabeto del tempo che ritorna.


    (Pablo Neruda)




    Vincent Van Gogh, Ramo di mandorlo in fiore, 1890

  2. #2
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    Chanson d'automne

    Les sanglots longs
    Des violons
    De l'automne
    Blessent mon coeur
    D'une langueur
    Monotone.

    Tout suffocant
    Et blême, quand
    Sonne l'heure,
    Je me souviens
    Des jours anciens
    Et je pleure

    Et je m'en vais
    Au vent mauvais
    Qui m'emporte
    Deçà, delà,
    Pareil à la
    Feuille morte.


    Canzone d’autunno

    I singhiozzi lunghi
    dei violini
    d’autunno
    mi feriscono il cuore
    con languore
    monotono.

    Ansimante
    e smorto, quando
    l’ora rintocca,
    io mi ricordo
    dei giorni antichi
    e piango;

    e me ne vado
    nel vento ostile
    che mi trascina
    di qua e di là
    come la foglia
    morta.




    Egon Schiele, Autunno domenica e alberi, 1912

  3. #3
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    Di Luglio

    Quando su ci si butta lei,
    Si fa d'un triste colore di rosa
    Il bel fogliame.

    Strugge forre, beve fiumi,
    Macina scogli, splende,
    E' furia che s'ostina, è l'implacabile,
    Sparge spazio, acceca mete,
    E' l'estate e nei secoli
    Con i suoi occhi calcinanti
    Va della terra spogliando lo scheletro.

    Giuseppe Ungaretti



    Pieter Bruegel il Vecchio – The Harvesters, 1565

  4. #4
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    L’inverno del ’44 a Milano è stato il più mite che si sia avuto da un quarto di secolo; nebbia quasi mai, neve mai, pioggia non più da novembre e non una nuvola per mesi; tutto il giorno il sole. Spuntava il giorno e spuntava il sole; cadeva il giorno e se ne andava il sole.
    Il libraio ambulante di Porta Venezia diceva: «Questo è l'inverno più mite che abbiamo avuto da un quarto di secolo. È dal 1908 che non avevamo un inverno così mite».
    «Dal 1908?» diceva l'uomo del posteggio biciclette. «Allora non è un quarto di secolo. Sono trentasei anni».
    «Bene» il libraio diceva. «Questo è l'inverno più mite che abbiamo avuto da trentasei anni. Dal 1908».
    Egli aveva perduto il suo banco nei giorni della distruzione di agosto; aveva lasciato la città e non è ritornato a Porta Venezia che al principio di dicembre per poter vedere questo che vedeva: il più mite inverno di Milano dopo il 1908. Splendeva il sole sulle macerie del '43; splendeva ai Giardini, sugli alberi ignudi e sulle cancellate; ed era una mattina d'inverno, era gennaio.
    Un uomo si fermò davanti al banco dei libri, portava una bicicletta per mano.
    «Buongiorno» il libraio gli disse.
    «Buongiorno».
    «Che inverno, eh!».
    «Che inverno è?».
    «È l'inverno più mite che abbiamo avuto da un quarto di secolo».
    Si avvicinò l’uomo del posteggio. «Da un quarto di secolo?», disse. «O dal 1908?».
    «Dal 1908» disse il libraio.
    «Dal 1908».

    (Elio Vittorini, "Uomini e no")





    Hendrick Avercamp, Winter Landscape with Ice Skaters, c. 1608
    Amsterdam, Rijksmuseum

  5. #5
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    Giuseppe Arcimboldo: autunno, inverno, primavera, estate








  6. #6
    la viaggiatrice L'avatar di dark lady
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    21 marzo (G Rodari)

    La prima rondine
    venne iersera
    a dirmi: “È prossima
    la Primavera!
    Ridon le primule
    nel prato, gialle,
    e ho visto, credimi,
    già tre farfalle”.

    Accarezzandola
    così le ho detto:
    “Sì è tempo, rondine,
    vola sul tetto!

    Ma perché agli uomini
    ritorni in viso
    come nei teneri
    prati il sorriso
    un’altra rondine
    deve tornare
    dal lungo esilio,
    di là dal mare.

    La Pace, o rondine,
    che voli a sera!
    Essa è per gli uomini
    la primavera”.
    “Io e il mio gatto... siamo due randagi senza nome che non appartengono a nessuno e a cui nessuno appartiene” [cit. Colazione da Tiffany]

    Noi vogliamo cantare l'amor del pericolo, l'abitudine all'energia e alla temerità [cit: Manifesto futurista] .

  7. #7
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    In un thread come questo, non poteva certo mancare la Primavera di Botticelli!


  8. #8
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    Non è una scrittrice, mi pare abbia solo una pagina Fb e forse un blog, però queste righe (che non condivido pienamente, io sono un po’ diversa) manifestano uno stato d'animo inerente le stagioni che chissà quanti sentono come proprio.


    È che l'autunno non mi chiede niente.
    Solo questo.
    Mentre l'estate mi sta alle costole, sibilando alle mie orecchie: "Perché non sei al mare? Perché quest'inverno non sei andata in palestra, perché non hai rinunciato a quella pizza che ora staresti meglio in costume? Perché non ti diverti come gli altri? Perché non sei abbronzata? Perché non vai agli apericosi, lì, dove tutti ridono e hanno cose fighe da dirsi?
    L'estate ti segue come se le avessi rubato qualcosa, la rivuole indietro.
    L'autunno no.
    Mi aspetta con pazienza, con la sua copertina di pile morbida, me la avvolge sulle spalle e mi fa un cenno come a dire: Lo so, lo so, stai tranquilla.
    L'autunno non chiede niente. Non si gira inorridito quando indossi un pigiama che farebbe impallidire non dico Anne Wintour, ma persino la nonna di Anne Wintour, e inizi a leggere un buon libro. Se ne sta lì a soffiare vento e a far cadere foglie e tu puoi guardare fuori dalla finestra senza sentire di aver perso qualcosa.
    Perché l'estate è questo che fa. Si annuncia con la sua luminosa spensieratezza e ti costringe, quando finisce, a fare i conti con ciò che è stato. Alle occasioni perse, alle giornate passate che non hanno prodotto niente. Ti guarda con un sopracciglio alzato e ti dice "Be' allora? Anche quest'anno niente?" masticando un chewing-gum di occasioni sprecate, con la sua bocca arroventata.
    L'autunno apre le braccia, ti mostra il divano e sa che esiste un popolo che vive aspettando il suo arrivo. Un popolo che ha una bella scorta di libri, tisane a sufficienza, l'abbonamento a Netflix e che sorride quando piove.
    Perché sa che con la pioggia c'è, qualche volta, in omaggio un arcobaleno.


    Gabriella D. Jana
    Ultima modifica di follemente; 05-10-2018 alle 12:00

  9. #9
    la viaggiatrice L'avatar di dark lady
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    Neppure io condivido, in realtà, sarà perché io amo l'estate, mentre l'autunno inizia a intristirmi, proiettandomi nell'abisso dell'inverno, che odio profondamente.

    E per restare in tema di estate

    Meriggiare pallido e assorto (E. Montale)

    Meriggiare pallido e assorto
    presso un rovente muro d’orto,
    ascoltare tra i pruni e gli sterpi
    schiocchi di merli, frusci di serpi.

    Nelle crepe del suolo o su la veccia
    spiar le file di rosse formiche
    ch’ora si rompono ed ora s’intrecciano
    a sommo di minuscole biche.

    Osservare tra frondi il palpitare
    lontano di scaglie di mare
    mentre si levano tremuli scricchi
    di cicale dai calvi picchi.

    E andando nel sole che abbaglia
    sentire con triste meraviglia
    com’e’ tutta la vita e il suo travaglio
    in questo seguitare una muraglia
    che ha in cima cocci aguzzi di bottiglia.
    “Io e il mio gatto... siamo due randagi senza nome che non appartengono a nessuno e a cui nessuno appartiene” [cit. Colazione da Tiffany]

    Noi vogliamo cantare l'amor del pericolo, l'abitudine all'energia e alla temerità [cit: Manifesto futurista] .

  10. #10
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    “Non è forse questo un vero giorno d’autunno ? Proprio la malinconia che amo – che rende la vita e la natura armoniose. Gli uccelli si consultano sulle loro migrazioni, gli alberi stanno freneticamente indossando le pallide tinte del decadimento, e cominciano a spargersi sulla terra, così che i passi di chiunque non possano disturbare il riposo della terra e dell’aria, mentre loro ci regalano un profumo che è un calmante per lo spirito inquieto. Delizioso autunno! La mia stessa anima si sposa con esso, e se fossi un uccello vorrei volare per la Terra in cerca degli autunni successivi” .

    George Eliot

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    Claude Monet, Il sentiero delle rose, Giardino di Giverny (1920-22)
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    Ultima modifica di follemente; 17-10-2018 alle 13:19

  11. #11
    Opinionista L'avatar di Tiberio
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    Citazione Originariamente Scritto da follemente Visualizza Messaggio
    Di Luglio

    Quando su ci si butta lei,
    Si fa d'un triste colore di rosa
    Il bel fogliame.

    Strugge forre, beve fiumi,
    Macina scogli, splende,
    E' furia che s'ostina, è l'implacabile,
    Sparge spazio, acceca mete,
    E' l'estate e nei secoli
    Con i suoi occhi calcinanti
    Va della terra spogliando lo scheletro.

    Giuseppe Ungaretti
    L'ho trovata sempre molto efficace nel descrivere le estati afose e subtropicali degli ultimi anni
    "Addio", disse la volpe. "Ecco il mio segreto. È molto semplice: non si vede bene che col cuore. L’essenziale è invisibile agli occhi".

  12. #12
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    Vero.

    Però io insisto con la stagione che stiamo vivendo.



    Sono più miti le mattine

    e più scure diventano le noci

    e le bacche hanno un viso più rotondo.

    La rosa non è più nella città.

    L'acero indossa una sciarpa più gaia.

    La campagna una gonna scarlatta,

    Ed anch'io, per non essere antiquata,

    mi metterò un gioiello.



    EMILY DICKINSON - L'estate è finita


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  13. #13
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    La più bella poesia italiana sull'autunno.


    Novembre

    Gèmmea l'aria, il sole così chiaro
    che tu ricerchi gli albicocchi in fiore,
    e del prunalbo l'odorino amaro
    senti nel cuore...

    Ma secco è il pruno, e le stecchite piante
    di nere trame segnano il sereno,
    e vuoto il cielo, e cavo al piè sonante
    sembra il terreno.

    Silenzio, intorno: solo, alle ventate,
    odi lontano, da giardini ed orti,
    di foglie un cader fragile. È l'estate
    fredda, dei morti.

    Giovanni Pascoli


    Ultima modifica di Tiberio; 17-10-2018 alle 19:14
    "Addio", disse la volpe. "Ecco il mio segreto. È molto semplice: non si vede bene che col cuore. L’essenziale è invisibile agli occhi".

  14. #14
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    E la più famosa



    San Martino

    La nebbia a gl'irti colli
    piovigginando sale,
    e sotto il maestrale
    urla e biancheggia il mar;

    ma per le vie del borgo
    dal ribollir de' tini
    va l'aspro odor de i vini
    l'anime a rallegrar.

    Gira su' ceppi accesi
    lo spiedo scoppiettando:
    sta il cacciator fischiando
    su l'uscio a rimirar

    tra le rossastre nubi
    stormi d'uccelli neri,
    com'esuli pensieri,
    nel vespero migrar.

    Giosuè Carducci





    Del mio pittore preferito


    **********************


    Autunno

    Autunno. Già lo sentimmo venire
    nel vento d'agosto,
    nelle piogge di settembre
    torrenziali e piangenti,
    e un brivido percorse la terra
    che ora, nuda e triste,
    accoglie il sole smarrito.

    Ora passa e declina,
    in quest'autunno che incede
    con lentezza indicibile,
    il miglior tempo della nostra vita
    e lungamente ci dice addio.

    Vincenzo Cardarelli
    Ultima modifica di Tiberio; 17-10-2018 alle 19:08
    "Addio", disse la volpe. "Ecco il mio segreto. È molto semplice: non si vede bene che col cuore. L’essenziale è invisibile agli occhi".

  15. #15
    Opinionista L'avatar di Tiberio
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    Inverno

    Sale la nebbia sui prati bianchi
    come un cipresso nei camposanti
    un campanile che non sembra vero
    segna il confine fra la terra e il cielo.

    Ma tu che vai, ma tu rimani
    vedrai la neve se ne andrà domani
    rifioriranno le gioie passate
    col vento caldo di un'altra estate.

    Anche la luce sembra morire
    nell'ombra incerta di un divenire
    dove anche l'alba diventa sera
    e i volti sembrano teschi di cera.

    Ma tu che vai, ma tu rimani
    anche la neve morirà domani
    l'amore ancora ci passerà vicino
    nella stagione del biancospino.

    La terra stanca sotto la neve
    dorme il silenzio di un sonno greve
    l'inverno raccoglie la sua fatica
    di mille secoli, da un'alba antica.

    Ma tu che stai, perché rimani?
    Un altro inverno tornerà domani
    cadrà altra neve a consolare i campi
    cadrà altra neve sui camposanti.

    Fabrizio De André





    In realtà è una canzone ma io (nello specifico cantante) la considero poesia, come molti critici letterari (es. Fernanda Pivano)
    "Addio", disse la volpe. "Ecco il mio segreto. È molto semplice: non si vede bene che col cuore. L’essenziale è invisibile agli occhi".

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