Poesia a pi

prova di redazione

[QUOTE=Bruco;1227179]E' presente quasi su tutti i forum di poesia, iniziare a scrivere dei versi che verrano continuati da altri utenti, all'infinito. Se vogliamo provarci inizio io.

[B]LE NOSTRE MANI

Le tue mani,
ricolme di ferite prese ad altri,
non possono sopportare la forza delle mie,
la brutalit

Sei come una focaccia senza sale
di quelle che mi mettono paura
da quando la zia Tina, nella calura
d'un Agosto lontano, mangiandone
una fetta assieme al buon speziale
mandò una briciola nel verso sbagliato;
e rantolando, e ansimando, le scale
imboccò di schiena alzatasi di scatto.
Si spezzò il collo nel meriggio infuocato
e così piombò proprio sopra il gatto.
Fatto sta che impagliammo ben bene l'animale
ch'ogni anno ne celebra il triste anniversario
spirando sommesso un sibilo infernale.

(addenda à la Poe.)

Dall'alto del camino,
l'occhio stanco e muso monco,
sta la tua vittima
color del tronco.

Non pi

Ma un corvo piombò dalla cappa
nero più di penna o di fuliggine
nel becco teneva della stoppa
ch'avvampò veemente sulle braci.

Ma quello, incolume, strinse le faci
e 'l tizzone ardente depose sul gatto
sì da incendiarne il pelo rarefatto.
Bruciò subito la bestia imbalsamata

mandando di scintille una cascata
che s'appresero ratte all'impiantito
tutto d'assi di bel legno stagionato.
sì che la casa in breve fu una torcia

che ardendo e gemendo ricordava
la feroce colpa della sua inquilina:
impagliare il gatto e non la zia Tina.

L'altra morale
sta nascosta e dice:
"Inutile prepararsi al peggio,
ci sporcherebbe il vestito della domenica".

Da allora la zia Tina indossa
un grembiule da cucina,
e porta
un mestolo in una tasca,
legge il futuro
in una pentola a pressione
ed ha perso il ben della ragione.

Dalle letture di questo simposio poetico,
ho potuto costatare che, voi eludete
e io sbraito e mi accaloro,
lasciando sempre li le discussioni
che non hanno conclusioni;
quasi che la paura di finirle
esaurisca gli argomenti.
Procedete a salti
teorizzando
teorie.
Il radicato religioso
che non si sfila,
l'ambiguità della politica
fatta contro la libertà
dell'uomo,
un duomo borghese,
un suono di trombe,
dove soccombe
il logico altruismo.
E sempre mura e valli e censura,
permissiva, ma censura,
nella misura che il potere vuole.
Percorriamo sulle nostre consumate
suole
i varchi tra i palazzi,
quasi ingressi da stazzi,
dove la vostra fantasia e il vostro amore
avranno un sepolcro pomposo,
ma è tomba, fossa,
prima che la lunga agonia
che batte sempre i chiodi della croce
si lasci andare in polvere cosmica
per non questuare più.
Le vostre voci alterate, gesticolate,
solleveranno onde che si smorzeranno nel vento,
che vi soffia contro.
Lambiranno le spiagge dei sogni
dei poeti e dei sentimentali,
delle quietate rabbie pensose,
di questi giorni quasi frantumati.
Queste onde non bagneranno
che sabbia abituata;
lambiranno gusci di conchiglie
aperte da mani imbecilli,
i fili rinsecchiti di prosperose alghe,
la ridotta forza dei graniti
continueranno comunque
a rompere teste ormai vuote ed inutili.

Gli innumerevoli versi, partoriti nei vostri percorsi,
vi porteranno segni craterici sulla pelle
e saranno fastidiosi come i brufoli della pubertà.
I vostri versi infantili, spazieranno
nel vento che li trastulla.

Voi scrivete del vostro dentro,
del torto che subisce il vostro pensare
quando si mescola a quello che vi circonda,
questo andare di anno in anno,
di giorno in giorno, di ora in ora.
Questo andare che è un attimo,
e, di attimo in attimo, la stupidità
subirà il naturale andazzo
della superficialità opportunistica.

L'aria, la luce, l'amore,
quello che in voi si produce, quell'alchimia
non si spande. Si riduce in minuti frammenti
che non si fanno struttura.
Si disperdono in immense rotture
quasi fossero planetarie nascoste
dal panorama e dal mare.

E come me, voi non resistete nel volo.
Ci si deve posare. Voi eludete. Io sbraito
e mi accaloro, lasciando sospese le discussioni
che non hanno conclusioni.

[ Le parole sono predisposizioni: al dare e al prendere,
a sollevare ed abbassare, al chiaro, allo scuro, a quanto decidiamo per noi e per gli altri.
Avresti dovuto avvisare gli avventori della pretesa "serietà" del thread. ]


Delle mani si può dire ciò che esse scrivono con le parole.
Si può dire che smettono di accarezzare,
quando il palmo punge;

che smettono di prendere per sè,
quando fanno il gesto di donare;

si può dire che hanno facce brutte o belle,
quando chi le legge o le ascolta riesce a capirne il senso
oppure no;

si può dire che esse raccontino la vita che diciamo di vivere,
che pensiamo di scegliere ogni giorno,
quand'invece sono ago e filo usato alla rinfusa
da un paio di reincarnazioni,
qualche dio un po' misantropo,
e un po' di Fato,
con aggiunta di pathos on the rocks;

si può dire di averle capite,
di averne colto il senso,
anche quando non era quello e non era per noi.

Delle mani si può dire che siano come le parole,
ma - e questo è il bello - mai lasciarle sole:
non tutti sanno cosa farne.

Tediose son le mani dei poetanti seriosi
quando si fan emuli di panegiristi boriosi
che composero le lodi di Cesari caduti
le cui erme biancheggiano fra portici diruti.

I versi del bruco non son meno stecchiti
dei templi diroccati dei pagani aviti:
preghiamo con fervore che divenga farfalla
così con le parole di meno si trastulla.

Se a pregar fossi capace,
chiederei ben altro:
dieci minuti
di moine farfallesche
sulla tua testa.

Sulla mia ce n'è anche troppe.

 
Tediose son le mani dei poetanti seriosi
quando si fan emuli di panegiristi boriosi
che composero le lodi di Cesari caduti
le cui erme biancheggiano fra portici diruti.

****
Uscite dalle vostre case o ateniesi
e rispolverate gli ancestrali scranni
che videro giudicare e soccombere il grande Socrate,
perché anch’io, come lui,
sottoporrò le mie verità solo al vostro giudizio,
e se è vostra intenzione prendere anche la mia vita
sappiate che non vi farò sconti e nulla di meno pretenderò.

Ma prima che rinnoviate le vesti di giudici,
sono sicuro che dovrete digrignare i denti, sudare e soffrire,
per togliere gli spessi strati di fango
che avete fatto depositare su quelle sublimi idee
dell'unico saggio di Atene.

Solo allora le vostre menti
torneranno ad essere libere,
condizione indispensabile per riconoscere la verità,
perché è bene che lo sappiate che,
io mi prostituirò solo per essa.

Non so o Ateniesi,
quali impressioni abbiano suscitato in voi
le parole del mio vile accusatore,
certo è, che è stata tale la persuasione
con cui sono state enunciate (sic!)
che per poco anch’io dimenticavo
le mie sacrosante ragioni.

Inoltre, debbo riconoscere
che l’intenzione di colui che mi accusa,
di trascinarmi in questo duello lirico,
è stata abile e sibillina come il fruscio del serpente,
ben sapendo che la sua indiscutibile cultura di navigato poeta (sic! sic!)
avrebbe ingoiato la mia persona in un sol boccone.

Inoltre, o Ateniesi,
riconoscendogli superiori qualità d’intelletto (sic! sic! sic!)
non tenterò neppure di parlarvi
con la sua pregiata oratoria:
non ne sarei capace.
Né adopererò quella convincente retorica
così in voga tra i giovani poeti.
Sarebbe disdicevole alla mia età.
Quindi,
vi prego di non badare al modo in cui lo farò,
cosicché io possa esporre la mia difesa
parlando nello stesso modo in cui ho sempre fatto
nelle piazze e nei mercati,
davanti ai banchi delle stoffe o dei tappeti d’oriente,
o vicino ai pretenziosi cambiavalute,
perché sono sicuro,
che quello che interessa a voi e alla mia coscienza
o ateniesi, non è quello che voglio far apparire,
ma quello che voi riconoscerete come verità.

Dunque, innanzi tutto è giusto
che io mi difenda dalla prima menzogna,
che ritengo più pericolosa di quelle dei compagni di Anito,
in quanto il mio accusatore, ad occhi ciechi,
come cieco era l’occhio di Poliremo,
afferma che:

"I versi del bruco non son meno stecchiti
dei templi diroccati dei pagani aviti".

Gloucester, è dunque racchiusa solo in questa misera accusa
la misericordiosa gratitudine del dio Marte.
per un si fedele amico "virtuale"
accomunato in tante battaglie
che ti han fatto conoscere i tuoi striminziti limiti?
Dunque, cos’è accaduto a quel sommo poeta
di si alto lignaggio,
se non sa più abbbinare due versi
per una poesia a più mani,
non sapendo riconoscere una pavida elusione
da una tribolata e sofferta riflessione?

Eppure una volta affrontavi impavido i riti,
pur sapendo, come Ettorre sapeva,
che sarebbe perito in battaglia
contro quel novello Achille
protetto dagli dei della nuova insulsa politica
protezionistica, che protegge tutte le tue angherie
ma non può far nulla contro il tuo poco sapere.

Poi, quasi non bastasse la superficiale contumelia che,
a dir la verità in era giovine,
era sufficiente affinché io mettessi a morte più di un nemico,
rincari lo scudiscio aggiungendo:

"Tediose son le mani dei poetanti seriosi
quando si fan emuli di panegiristi boriosi
che composero le lodi di Cesari caduti
le cui erme biancheggiano fra portici diruti".

E alla fine, concludendo più mestamente,
ma forse solo per paura della mia ira funesta, aggiungi:

"preghiamo con fervore che divenga farfalla
così con le parole di meno si trastulla".

Dio mi è testimone, Gloucester,
sul fatto che non esiste altra accusa più blasfema,
da gettare sulle fatiche di un poeta,
che della ricerca sulla vita
ne ha fatto la punta del suo aratro
continuando ad affermare all’infinito,
come la fantasia sia la chiave di lettura,
della vita e dell’amore.

Allora, Gloucester
quali presunte verità nascondi
per credere che tu possa arrivare a delle conclusioni,
con quelle quattro sciocchezze che
non si possono utilizzare neppur per le canzoni?

Non mi sembrava che il brano postato si prestasse per dei lavori in cucina e pizze varie, pertanto non ho ritenuto di specificare la "pretesa" serietà del thread. In ogni caso ognuno esprime la sua sensibilità come crede, senza entrare nei personalismi come sta facendo qualcuno, pensando di andare a menare portando solo un sacco per darle e non un'altro per riceverle.

[QUOTE=Bruco;1227603]Non mi sembrava che il brano postato si prestasse per dei lavori in cucina e pizze varie, pertanto non ho ritenuto di specidicare la "pretesa" seriet

Non tanto bruco ma mosca cocchiera
che oscilla fra la boria e la maniera;
nomati Socrate, fai pure a piacimento
ma se lui è oro tu sei misero orpimento.

Somma e divina qualità è l'ironia
che infanghi sotto spanne di albagia;
non ti farebbe male anche la modestia,
se ne avessi non ci daresti sì molestia.

Peccato davvero, che il gioco era carino
ma l'hai guastato per voler fare il cretino.

Ma no, odiosamata mia
farfalleggia pur di fantasia.