Le mie poesie

La farfalla

Gira qualcosa e scintilla
Nella mia mente
Non pensiero cupo indistinto
Ma qualcosa di riflesso
D’oro e platino.
E’ una farfalla appena
Posata sulle mani,
leggera d’un verso accennato
o rimasto nella penna o nelle dita,
che sia mistero di falena
o arcobaleno iridescente diurno
ali di sfumatura infinita
del riflesso del Sole
in uno specchio d’acqua,
è la stessa da duemila anni,
e forse ancor più vecchia.
Quando ti cerca, la vedi
Come raggio squarcia i veli
Di tenebre,
ma non come lampo,
perché non ha il tuono.
Delicato volo,
che troppo vento spaventa,
spezza le fragili ali,
ed io la raccolgo per me
e per chi la saprà capire.

Sera d’Estate

Fu in una sera d’Estate.
L’Autunno era lontano,
che già allungava i suoi felpati
e delicati passi.
Si alzò un turbinio di polvere
E di foglie il mulinello stanco;
tra quel dolce tempo
non giunto, forse,
ma aspettato, li vidi.

Camminavano opposti
Vecchio e giovane
Abiti estivi
Segni delle stagioni
Portavano in fronte.
E, sotto le stelle,
scese la Luna,
e, infine, sorse il Sole.

Notte d’inverno

Le stelle ci brillano sopra
Oggi il cielo non è velato
Ricordi risvegliano dentro
Nordiche distese, antiche civiltà.
Antiche rovine
Silenzi irraggiungibili.

La danza del tempo

Un suono di orologi, clessidre e meridiane
Di strumenti che annunciano il sole che sorge,
il tempo passa.
Il tempo ci incalza
Veloce ci segue
Tu non puoi fermare il movimento della Terra
E l’inesorabile imbiancarsi dei tuoi capelli;
ricordati che ti chiederà un giorno il tributo
della sua danza sulla tua testa
ricorda:
la polvere della tua clessidra si consuma.
Stanca illusione di una nuova clessidra:
impossibile richiesta dei mortali
ché la vita e la ragione non si abbracciano
con l’eternità delle stelle e dei mondi;
essi un giorno cadranno pur loro.
Il ciclo non si fermerà?
Eterno cerchio astrale,
le lancette non andranno a rovescio,
almeno non per noi
almeno non ora.

Il ritorno

Tornare è un po’ come partire
Qualcosa si lascia e qualcosa si trova
Perché non si torna dal nulla
E non si sale su una sedia
Senza aver mai posato
I piedi per terra
Tornare è riveder qualcosa
Che forse avevi già visto
E’ come far splendere la luce
Su un angolo buio della memoria
Ormai smussato e divenuto come un cerchio
Come quando il mare leviga una pietra aguzza
E la trasforma in sassi rotondi.
Tornare può essere girare in circolo
Oppure è venire qua
Arrivando da chissà dove.

Betulla

Anche se il vento scuote i tuoi rami
Come la vita fa con noi
Tu, betulla, pur esile
Tieni il tronco saldo
Solo il fulmine lo può schiantare
Tengo fermo il mio essere come il tuo, bianca corteccia,
mentre ogni tempesta o vento scuote i miei rami.

Il limitare del bosco

Cala la notte
La dolce notte estiva
Nel limitare del bosco
Che di lontano vedo
Scorgo foglie d’ippocastani
E d’olivo, pini o abeti il profilo
Incerto, al buio della notte,
l’angolo non conscio di noi,
che cela l’inganno del mistero,
del suo vuoto;
quando silenzio infine scende,
solamente interrompe il volo
del pipistrello, invisibile silente.
Canta un uccello non visto,
solo m’immagino l’ombrosa radura,
forse lunare, cupa e lontana
dai giacigli degli occhi.
Siedo, inquieto e attratto dai suoni,
da supposti segreti, al tempo stesso,
confondermi con l’alberi vorrei spesso,
avere l’incoscienza della pietra.
Oh, miei grandi padri,
sublimi antenati boscosi,
tendete le vostre verdi mani,
nel solo istante che più non mi basta,
concedetemi al vostra pace, serena.
Sotto i rami verdi infine
La tempesta vorrei si placasse
E viver con voi una vita brulicante,
fremente di gioia nascosta,
respiro vitale ed eterno.
Grandi alberi dalle foglie smeraldine
Amici silenti non pensanti,
a voi verrò, un giorno, nella natura
il mio pensiero e la vita mia
Con voi si fonderanno.

A volte, sapete, svanisce la speranza
Salvo imprevisti ritrovamenti.
Dobbiamo viver qua
Granello per granello
la nostra clessidra.
Un giorno, forse,
saremo tutti insieme:
le nostre dita saranno la pioggia
che accarezza i rami
i nostri cuori saranno
il cinguettio del bosco.
Difficile accettare
Di dover star mal,
Consolazione non c’è mai.
Pensar e pensar
Nel baratro conduce.
Solo voi, vivete e non sapete
O fortunate piante
Che male non sentite!
Difficile capire il senso
Della fine,
forse un senso non c’è.
Speriamo nel futuro,
ma a che pro?
Solo sorregge l’uomo stanco
E l’animal
Il sopravvivere e il ciclo naturale
L’amore e il desiderio a volte
Effimeri (dolore seco hanno,
medaglia rovesciata)
Ma lo stesso essere, il male, e
tutto tranne il nulla,
non trova fine ultimo.
E insensata pare
La conoscenza nostra
Il domandar perché
Della natura vivente
Con la ragion, che
pur usar dobbiamo
e spesso aiuta
ma sentir ed usarla
apre la sofferenza
è lama a doppio taglio.

E non credo a chi mi dice
Di seguire una legge cosmica
Caduta da chissà qual cielo
In chissà qual tempo
Né tanto meno a chi lo dice
Con la forza o le candele.
Non credo che qualcuno
Decise il nostro mondo.
Non credo a ciò che vedo
Neanche a ciò che ascolto
Ma solo a ciò che sento.
Cammino sulla terra
Col senso del mio impegno:
vi prego, per favore,
siam tutti marinai.
La fine non esiste
Esiste il ciclo eterno della vita
E perdersi, poi ritrovarsi
Senza memoria
Ché questa resta ad altri.
Un giorno lasceremo
I nostri desideri
Con sempre addosso
La voglia di soddisfarli.
E certamente è giusto
Ma solo pochi istanti
E prima di sapor finisce il gusto,
giacché soffrir è nostra
specialità infausta.
Pur non amiamo
Una vita senza pensiero alcuno
E temiam la fine
Amiam essere legati
Al desiderar
Soffriamo per godere.
Un giorno varcherem
La sola soglia
Per cui nasciamo soli
E soli viviamo.
Non so se capiremo
Ma prima dell’oblio
Non rinunciam a ciò che amiamo
Forse resisteremo sulla luce solare
Ai piedi degli alberi
Forse un giorno sapremo
Per poi annullarci.

Così ragionavo tra le foglie
Il fiume scorreva con fatica
Strozzata la vita in ogni ansa
Nel gorgoglio, tra i sassi.
Felicità è assenza di tristezza
Oppure mente priva di emozione
Pur vuota e disumana, se lunga.
La terra secca al caldo
Annega, invece, tra i flutti e la neve
Un giorno d’inverno.
Quando cadranno i fiori
Dovremmo sopprimere il dolore
E pur senza motivo proseguire.
E sulla strada del sol levante
Tra due alberi sempreverdi
Compresi forse anch’io per un momento
Ch’è non v’è felicità senza libertà
E non v’è libertà senza accettazione
E solo se cedi vincerai
E non domandar risposta
Se la domanda non può averne
Benché questo siam noi
Da sempre.

Finalmente ho avuto il tempo di leggerle. Mi piace il tuo stile. Anch'io scrivevo poesie un tempo. Mi viene da scrivere quando sto male dentro, quindi il fatto che non ne scriva da un po' volendo vedere è anche cosa positiva
Comunque complimenti, spero di leggerne ancora!

dipende... ultimamente scrivo più sfoghi in prosa o mi dedico ai commenti...Alcune di queste poesie in effetti sono nate durante periodi di crisi molto (la numero 8 è la mia personale "versione" del Canto notturno di un pastore errante dell'Asia di Leopardi), altre no... Certe risalgono a 10 anni fa, le ho rielaborate e limate un po' recentemente.

Io non ci riesco a riprendere in mano quello che ho scritto di getto anni fa e a modificarlo. Sono cose uscite nell'emozione del momento, non riuscirei neppure volendo a rimetterci mano. Complimenti a te perch� credo sia un lavoro difficile.

cambio solo un po' la metrica e magari qualche parola... il contenuto rimane uguale, appunto riflette uno stato d'animo preciso.
Uno dei miei autori preferiti, anche se non riesco a condividere l'estremo pessimismo con cui conclude i suoi "canti" (ad eccezione de L'infinito, La ginestra e Il sabato del villaggio, un po' meno amari del solito).

cmq ne ho molte ancora... devo ricopiarle, avevo riempito quaderni di appunti

Quando l'ho letta ci ho pensato subito. Adoro Leopardi, mi � piaciuta anche la tua, bella la scelta del bosco come angolo di riflessione! Forse potevi condensare di pi� il pensiero in molte meno battute.

in origine erano più poesie, unite poi in una