Il bar di Discutere

Buon pomeriggio, Signor Bartender...domenica calma, eh...Se sono in viaggio? No, perché?...per le...."borse sotto gli occhi"...Ma non si vergogna, Lei, una persona seria, con queste battute ripugnanti anche per me?...E poi...le "borse"...segno che sono allo stremo. Posso sdraiarmi sul bancone, e rilassarmi confidandomi?...Si, é vero: un Bartender é non solo un preparatorecreatoreartista del beveraggio, ma anche monaco-confessore, psy-tutto, giornale-intimo-vivente...Sono...alla bocca del gas, fruttata. Ho paura ad addormentarmi: il mio subconscio si scatena e le notti sono teatro di vicende che mettono a dura prova la mia (già malferma) salute mentale. Bon...stanotte, scarpe lucide, barba fatta, cranio al sidol, camicia plissettata con polsini, farfalla, e smoking borgogna con revers in velluto sono in platea, a Teatro. Ma non la Sala parrocchiale di Empoli...uno vero...La "Pojana" di Venezia...cosa? si chiama "La Fenice"...ah, si...vede, in che stato sono?...transeat. Dunque, in religiosa attesa dell'apertura del sipario, in mezzo ad un pubblico veramente scicche, da farmi sentire a disagio. Ma si apre il sipario...ed appare Cono, con un teschio in mano....e non ha il tempo di dire nulla: irrompe su un monopattino con gomme da neve con catene, Ale in tuta da fondista finlandese, attillatissima, che attraversa il palcoscenico, strappandoglielo dalle mani e sparendo dalla comune. Lo sbalordito Cono cade in ginocchio levando le braccia al cielo...e (come il deus ex-machina della tragedia greca) appare axe, benedicente con gesto ieratico, sentenziando: "Che la dianoetica ti sia propizia, cono". L'orchestra attacca "La morte del cigno" ed arriva, danzando sulle punte di scarpette scarlatte (perfettamente intonate alla chioma), Dark...No, non ha i tradizionali cosciali di pelle nera lucidissimi, ma calzamaglia nera con vestitino idem che ne sottolinea le forme scultoree....tiro un sospiro di sollievo: non ha giarrettiere, né spadoni medievali nascosti. Al centro della scena, si ferma. L'orchestra tace. Declama la solenne, drammatica "battuta" che riassume e sottolinea il pathos: "Spritz...spritz" al che il coro, che irrompe a passo di Riverdance, composto da Kanyu, Baux, Break, Doxa e Bumble in tutine verdi irlandesi e claquettes, risponde con "Urrah....Urrah...Urrah". La solista, emersa subitamente, intona un peana che mi sembra faccia "Ite baccai...ite baccai..." con spiccato accento di Acerra. La platea balza in piedi, come un sol uomo (di ogni genere possibile ed immaginabile +++) applaudendo entusiasticamente in preda al parossismo, mentre cala la tela.
Mi trovo nel foyer, per il rinfresco...e ci si accalca al bancone....quando si accende una rissa , apparentemente selvaggia....Cosa succede? Una elegantissima signora, che ricorda vagamente l'imperatrice Sissi, dai nobili lineamenti austroungaricoslavi con l'accento triestinsloveno discute con una piccoletta in leggins e calzini con l'immagine di Maradona, dall'accento non so se scottisc, valdostano o terronico, tutta inclinata come se dovesse cascare...ed i toni montano sempre di più...mi sembra di capire che si parli di vongole colanti alici pasterellose...sembra stiano per venire alle mani, anzi , ai capelli...quando una musica celestiale blocca tutti. Tutto si arresta....anche il bicchiere che stavo portando alle labbra, resta li', inclinato, mentre faccio "boccuccia di cernia che abbocca". L'atmosfera é pervasa di luce pastello.... passa, librandosi a mezzo metro dal suolo, Regina d'Autunno, che col dolce, musicale e solatio accento di Biasceglie, chiede "Potrei avere un rosolio al limoncello?" E sorride. La campana chiama per il secondo atto. L'orchestra suona "Carmina Burana". In un'atmosfera cupa, attacca una sarabanda...Con l'orchestra che passa alla "Notte sul Monte Calvo"....e danzano come scatenate, ebbre baccanti e fauni... Cono, Vega, Axe....tenendosi per mano come nel finale del "Settimo Sigillo"*....e mi chiamano..."rdc....rdc....rdc...".
Coperto di sudore gelido mi sono svegliato di soprassalto. Capisce, ora, Signor Bartender?
Scuote la testa...eh, si..Le é arrivata la Magnum di Tanqueray?



*
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Io vista l'ora vado di Hugo! Bello carico, che la giornata lavorativa è ancora lunga!

Ma come fate amici ed amiche ad appesantire sempre così tanto il vostro fegato con l'alcol?
Io inizio la settimana con un frappè alla nocciola.

Ma come fate amici ed amiche ad appesantire sempre così tanto il vostro fegato con l'alcol?
Io inizio la settimana con un frappè alla nocciola.

Beh per fortuna lo appesantiamo solo virtualmente

Mi dispiace Rdc, tutto potresti vederci sui miei calzini, tranne Maradona......
E pure il discutere animosamente-animatamente non è roba che mi appartiene, sorry!

Gli lascio un Hendrick's sospeso,

Buon pomeriggio, Signor Bartender...domenica calma, eh...Se sono in viaggio? No, perché?...per le...."borse sotto gli occhi"...Ma non si vergogna, Lei, una persona seria, con queste battute ripugnanti anche per me?...E poi...le "borse"...segno che sono allo stremo. Posso sdraiarmi sul bancone, e rilassarmi confidandomi?...Si, é vero: un Bartender é non solo un preparatorecreatoreartista del beveraggio, ma anche monaco-confessore, psy-tutto, giornale-intimo-vivente...Sono...alla bocca del gas, fruttata. Ho paura ad addormentarmi: il mio subconscio si scatena e le notti sono teatro di vicende che mettono a dura prova la mia (già malferma) salute mentale. Bon...stanotte, scarpe lucide, barba fatta, cranio al sidol, camicia plissettata con polsini, farfalla, e smoking borgogna con revers in velluto sono in platea, a Teatro. Ma non la Sala parrocchiale di Empoli...uno vero...La "Pojana" di Venezia...cosa? si chiama "La Fenice"...ah, si...vede, in che stato sono?...transeat. Dunque, in religiosa attesa dell'apertura del sipario, in mezzo ad un pubblico veramente scicche, da farmi sentire a disagio. Ma si apre il sipario...ed appare Cono, con un teschio in mano....e non ha il tempo di dire nulla: irrompe su un monopattino con gomme da neve con catene, Ale in tuta da fondista finlandese, attillatissima, che attraversa il palcoscenico, strappandoglielo dalle mani e sparendo dalla comune. Lo sbalordito Cono cade in ginocchio levando le braccia al cielo...e (come il deus ex-machina della tragedia greca) appare axe, benedicente con gesto ieratico, sentenziando: "Che la dianoetica ti sia propizia, cono". L'orchestra attacca "La morte del cigno" ed arriva, danzando sulle punte di scarpette scarlatte (perfettamente intonate alla chioma), Dark...No, non ha i tradizionali cosciali di pelle nera lucidissimi, ma calzamaglia nera con vestitino idem che ne sottolinea le forme scultoree....tiro un sospiro di sollievo: non ha giarrettiere, né spadoni medievali nascosti. Al centro della scena, si ferma. L'orchestra tace. Declama la solenne, drammatica "battuta" che riassume e sottolinea il pathos: "Spritz...spritz" al che il coro, che irrompe a passo di Riverdance, composto da Kanyu, Baux, Break, Doxa e Bumble in tutine verdi irlandesi e claquettes, risponde con "Urrah....Urrah...Urrah". La solista, emersa subitamente, intona un peana che mi sembra faccia "Ite baccai...ite baccai..." con spiccato accento di Acerra. La platea balza in piedi, come un sol uomo (di ogni genere possibile ed immaginabile +++) applaudendo entusiasticamente in preda al parossismo, mentre cala la tela.
Mi trovo nel foyer, per il rinfresco...e ci si accalca al bancone....quando si accende una rissa , apparentemente selvaggia....Cosa succede? Una elegantissima signora, che ricorda vagamente l'imperatrice Sissi, dai nobili lineamenti austroungaricoslavi con l'accento triestinsloveno discute con una piccoletta in leggins e calzini con l'immagine di Maradona, dall'accento non so se scottisc, valdostano o terronico, tutta inclinata come se dovesse cascare...ed i toni montano sempre di più...mi sembra di capire che si parli di vongole colanti alici pasterellose...sembra stiano per venire alle mani, anzi , ai capelli...quando una musica celestiale blocca tutti. Tutto si arresta....anche il bicchiere che stavo portando alle labbra, resta li', inclinato, mentre faccio "boccuccia di cernia che abbocca". L'atmosfera é pervasa di luce pastello.... passa, librandosi a mezzo metro dal suolo, Regina d'Autunno, che col dolce, musicale e solatio accento di Biasceglie, chiede "Potrei avere un rosolio al limoncello?" E sorride. La campana chiama per il secondo atto. L'orchestra suona "Carmina Burana". In un'atmosfera cupa, attacca una sarabanda...Con l'orchestra che passa alla "Notte sul Monte Calvo"....e danzano come scatenate, ebbre baccanti e fauni... Cono, Vega, Axe....tenendosi per mano come nel finale del "Settimo Sigillo"*....e mi chiamano..."rdc....rdc....rdc...".
Coperto di sudore gelido mi sono svegliato di soprassalto. Capisce, ora, Signor Bartender?
Scuote la testa...eh, si..Le é arrivata la Magnum di Tanqueray?



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Domani:
Toast (caldi) di crema di gamberetti grigi di Ostenda aromatizzati alla scorza di limone siracusana
Saint-Jacques nella loro conchiglia, crema di morilles
Gevurtztraminer trentino
"Fegatelli del cortile*" con scalogni, allo zenzero fresco, aglio e prezzemolo e Riso Thai al gelsomino al vapore
Grenache noir (il Cannonau sardo) Languedoc
...."saldi dolciari" natalizi





*pollo e coniglio

Fai degli incubi così belli che uno se li rifarebbe pure, ma adesso indaghiamo le cause
secondo me sono i fegatelli o anche i saldi dolciari

No, anzi: mi hanno confortato dopo l'incubo della notte precedente
" Domani:Toast (caldi) di crema di...etc etc " era il menu per la domenica
Vuoi dire, l'ansia del goloso...l'attesa del bambino il 24 dicembre o il 5 gennaio?
Vassapé

la cupidigia e il senso di colpa per l'imminente peccato di gola, ecco la causa degli incubi

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morigeratigeggi, morigerateg... sappiti regolare