Poesie

O Tell Me The Truth About Love
- Poem by WH Auden

Some say love's a little boy,
And some say it's a bird,
Some say it makes the world go round,
Some say that's absurd,
And when I asked the man next door,
Who looked as if he knew,
His wife got very cross indeed,
And said it wouldn't do.

Does it look like a pair of pyjamas,
Or the ham in a temperance hotel?
Does its odour remind one of llamas,
Or has it a comforting smell?
Is it prickly to touch as a hedge is,
Or soft as eiderdown fluff?
Is it sharp or quite smooth at the edges?
O tell me the truth about love.

Our history books refer to it
In cryptic little notes,
It's quite a common topic on
The Transatlantic boats;
I've found the subject mentioned in
Accounts of suicides,
And even seen it scribbled on
The backs of railway guides.

Does it howl like a hungry Alsatian,
Or boom like a military band?
Could one give a first-rate imitation
On a saw or a Steinway Grand?
Is its singing at parties a riot?
Does it only like Classical stuff?
Will it stop when one wants to be quiet?
O tell me the truth about love.

I looked inside the summer-house;
It wasn't even there;
I tried the Thames at Maidenhead,
And Brighton's bracing air.
I don't know what the blackbird sang,
Or what the tulip said;
But it wasn't in the chicken-run,
Or underneath the bed.

Can it pull extraordinary faces?
Is it usually sick on a swing?
Does it spend all its time at the races,
or fiddling with pieces of string?
Has it views of its own about money?
Does it think Patriotism enough?
Are its stories vulgar but funny?
O tell me the truth about love.

When it comes, will it come without warning
Just as I'm picking my nose?
Will it knock on my door in the morning,
Or tread in the bus on my toes?
Will it come like a change in the weather?
Will its greeting be courteous or rough?
Will it alter my life altogether?
O tell me the truth about love.


Mi sembra un abbinamento perfetto

Un giorno mi perdonerò
del male che mi sono fatta
del male che mi sono fatta fare
e mi stringerò così forte,
da non lasciarmi più.

Emily Dickinson

Conscious am I in my Chamber

Conscious am I in my Chamber -
Of a shapeless friend -
He doth not attest by Posture -
Nor Confirm - by Word -
Neither Place - need I present Him -
Fitter Courtesy
Hospitable intuition
Of His Company -
Presence - is His furthest license -
Neither He to Me
Nor Myself to Him - by Accent -
Forfeit Probity -
Weariness of Him, were quainter
Than Monotony
Knew a Particle - of Space's
Vast Society -
Neither if He visit Other -
Do He dwell - or Nay - know I -
But Instinct esteem Him
Immortality -

Io so bene che dentro la mia stanza
c'è un amico invisibile,
non si rivela con qualche movimento
né parla per darmi una conferma.
Non c'è bisogno che io gli trovi posto:
è una cortesia più conveniente
l'ospitale intuizione
della sua compagnia.
La sola libertà che si concede
è di essere presente.
Né io né lui violiamo con un suono
l'integrità di questa muta intesa.
Non non potrei mai stancarmi di lui:
sarebbe come se un atomo ad un tratto
si annoiasse di stare sempre insieme
agli innumerevoli elementi dello spazio.
Ignoro se visti anche altri,
se rimanga con loro oppure no.
Ma il mio istinto lo sa riconoscere:
il suo nome è immortalità.

Vola, canzone, rapida

Vola, canzone, rapida
davanti a Lei e dille
che, nel mio cuor fedele,
gioioso ha fatto luce
un raggio, dissipando,
santo lume, le tenebre
dell’amore: paura,
diffidenza e incertezza.
Ed ecco il grande giorno!
Rimasta a lungo muta
e pavida – la senti?
– l’allegria ha cantato
come una viva allodola
nel cielo rischiarato.
Vola, canzone ingenua,
e sia la benvenuta
senza rimpianti
vani colei che infine torna.

PAUL VERLAINE

Stopping by Woods on a Snowy Evening

Robert Frost

Whose woods these are I think I know.
His house is in the village though;
He will not see me stopping here
To watch his woods fill up with snow.

My little horse must think it queer
To stop without a farmhouse near
Between the woods and frozen lake
The darkest evening of the year.

He gives his harness bells a shake
To ask if there is some mistake.
The only other sound’s the sweep
Of easy wind and downy flake.

The woods are lovely, dark and deep,
But I have promises to keep,
And miles to go before I sleep,
And miles to go before I sleep.

Ciao 2018.

Un soffio del vento,
tanti granelli di sabbia
che le dita della mano
non possono trattenere.
Un’amante che si riveste in fretta
senza il tempo per un ultimo saluto,
una porta che lentamente si chiude
dietro la quale sparirà per sempre.
Le vele issate
della nave che lascia il molo,
l’ultimo sguardo del marinaio
al profilo di una dimora precaria.
Mille gioie finite
come le candele che hanno illuminato la notte,
mille cicatrici
che non fanno più male.
Un albero che ha dato
i suoi frutti più dolci,
un coltello che ha trapassato
per l’ultima volta un cuore.
Il libro dei conti richiuso,
senza debiti e crediti,
le vecchie carte sulla scrivania rapite da
un soffio del vento.

KK

Molto bella.
Auguri di buon anno, Stefano

Grazie. I migliori auguri anche a te.
(Avrei pronta anche quella per il 2019, ma non so decidermi a pubblicarla).

Semplicemente vai!

Buongiorno 2019.

Porta del mistero
che è in ognuno di noi,
sorgente dell’acqua
che vorremmo bere copiosa.
Allodola che canta
al primo raggio del mattino,
fragile brina di vetro
sulle foglie dorate assopite.
Un’amante da scoprire
in tutta la sua abbagliante bellezza,
fra bisbigli e timori
di un primo incontro clandestino.
Irrequieto capitano
dall’occhio vigile
fisso all’orizzonte
nascosto dalla nebbia.
Bocciolo chiuso
al riparo dal freddo
in attesa del raggio di sole
che verrà con le prime rondini.
Ladro dal lesto coltello
nascosto agli occhi
della vittima ignara,
portaci il mistero.

KK

Complimenti, molto belle le tue poesie

Lo specchio che hai fissato sul petto
è il segnale di una patto profondo
tu mi guardi mentre io ti guardo dentro
e se ti guardo dentro mi vedo.
(Antonio Porta)

Davvero
Vanno a toccare corde conosciute.

Grazie, un po’ mi tremano le mani a leggere i vostri commenti.

Il bello delle emozioni
Che vanno oltre i monitor